Die Revolution . . . Viele unter uns Männern, die 
wir in der Lage gewesen waren, die Dinge etwas von 
weitem und aus einer gewissen Objektivität heraus 
zu sehen, waren im vergangenen Jahre von schweigen- 
den Sorgen gequält. Wir wussten, dass es nicht zum 
besten stand. 
Es waren Fehler gemacht worden, militärische und 
politische, gleich zum Beginn des Krieges schon ... 
aber wer unter den anderen, die uns berannten mit 
ihrer Uebermacht, wer unter ihnen hatte keine mili- 
tärischen und politischen Fehler gemacht? Alle ... 
einer wie der andere. 
Am 8. November wollte ich morgens wieder nach 
Zwickau zurückfahren, aber ich kam nicht weit und 
musste wieder umkehren, der gesamte Verkehr aus 
Berlin heraus war gesperrt. Erst abends gegen sieben 
Uhr wurde bekannt, dass ein Zug nach Leipzig gehen 
würde. Ich kam dort in der Nacht an und mitten in 
die Revolution. Auf dem Bahnhof war nur bewaff- 
netes Militär zu sehen. Mein Gepäck wurde nach 
Waffen durchsucht. Es machte mir wenig aus. 
Aber mein Herz, ich kann es nicht anders bezeich- 
nen, mein Herz blutete. Es war geradezu entsetzlich 
für mich, mitanzusehen, wie den Offizieren die Achsel- 
stücke und den Mannschaften die Abzeichen her- 
untergerissen wurden. Wir hatten die beste Armee der 
Welt gehabt. Diese wenigen, halbverhungerten, ma- 
geren, schlecht bekleideten und dürftig ausgerüsteten 
letzten Soldaten der Westfront . . . die immer und 
immer noch der heranklirrenden Mauer aus gesunden, 
prachtvoll genihrten, wunderbar ausgeriisteten Min- 
nern aus der ganzen Welt standgehalten hatten . . . 
kein Wort ist zuviel und jedes Lob zu armselig, um 
solchen Heroismus gebührend zu beschreiben.